Солнце в гранях хрустальных рюмок
Слепит - словно в Ершалаиме,
Разговор и смешон, и тонок,
Только давит виски... Во имя...
Вхутемас и роман о Пилате,
Визитер ваш - конечно, морок!
Ах, товарищ Бендер, оставьте,
Век ваш вовсе не будет долог.
Кровь фонтаном из вашей шеи,
Кто бы спас того человека?
Пусть в Москве двадцатого века,
Но не в первый век в Иудее...